No me preguntéis qué es mi poesía, preguntadle a ella quién soy yo.
dissabte, 22 de novembre del 2014
हावा
Suave brisa, finales de invierno sin prisa, sin hielo. Despiertan las campanas devotas para ir a la misa, sin sueño. Y los otros hacen oídos sordos, amantes de la risa, sin dueño.
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